Une pile de livres dans les bras, Yurgo s’arrête un instant pour regarder dehors. La pluie de novembre fait chanter la forêt. La pluie sur le feuillage qui s’accroche. La pluie sur le feuillage à terre. La pluie sur l’eau de la rivière. Il se faufile entre les tables et les fauteuils et commence à…